Valéry Larbaud : Les Poésies d'A.O. Barnabooth (1913) : Ode

Chicago 

Mais les vrais voyageurs sont ceux-là seuls qui partent
Pour partir; coeurs légers, semblables aux ballons,
De leur fatalité jamais ils ne s'écartent,
Et, sans savoir pourquoi, disent toujours: Allons!

Ceux-là dont les désirs ont la forme des nues,
Et qui rêvent, ainsi qu'un conscrit le canon,
De vastes voluptés, changeantes, inconnues,
Et dont l'esprit humain n'a jamais su le nom!

Charles Beaudelaire "Le voyage"

Prête-moi ton grand bruit, ta grande allure si douce,

Ton glissement nocturne à travers l’Europe illuminée,

Ô train de luxe ! et l’angoissante musique

Qui bruit le long de tes couloirs de cuir doré,

Tandis que derrière les portes laquées, aux loquets de cuivre lourd,

Dorment les millionnaires.

Je parcours en chantonnant tes couloirs

Et je suis ta course vers Vienne et Budapest,

Mêlant ma voix à tes cent mille voix,

Ô Harmonika-Zug !

J’ai senti pour la première fois toute la douceur de vivre,

Dans une cabine du Nord-Express, entre Wirballen et Pskow.

On glissait à travers des prairies où des bergers,

Au pied de groupes de grands arbres pareils à des collines,

Etaient vêtus de peaux de moutons crues et sales…

(Huit heures du matin en automne, et la belle cantatrice

Aux yeux violets chantait dans la cabine à côté.)

Et vous, grandes places à travers lesquelles j’ai vu passer la Sibérie et les monts du Samnium,

La Castille âpre et sans fleurs, et la mer de Marmara sous une pluie tiède !

Prêtez-moi, ô Orient-Express, Sud-Brenner-Bahn, prêtez-moi

Vos miraculeux bruits sourds et

Vos vibrantes voix de chanterelle ;

Prêtez-moi la respiration légère et facile

Des locomotives hautes et minces, aux mouvements

Si aisés, les locomotives des rapides,

Précédant sans effort quatre wagons jaunes à lettres d’or

Dans les solitudes montagnardes de la Serbie,

Et, plus loin, à travers la Bulgarie pleine de roses…

Ah ! il faut que ces bruits et que ce mouvement

Entrent dans mes poèmes et disent

Pour moi ma vie indicible, ma vie

D’enfant qui ne veut rien savoir, sinon

Espérer éternellement des choses vagues.

(1)  : Larbaud invente le personnage de A.O.Banabooth, milliardaire

 américain en perpétuelle errance et écrivain.

(2) :Noms de prestigieux trains de luxe

(3) :Virbalis, en Lituanie

(4) :Ville de Biélorussie

(5) : Région montagneuse de l’Italie ancienne

alalettre

jacquesmottier

sebarjo

enjambeesfauves

Grand Corps Malade (Fabien Marsaud)

: "Les voyages en train"

Valéry Larbaud : Carpe diem

Je remercie ma collègue 

Madame Vittoria Barbieri 

qui me rappelle ce magnifique poème 

de Valéry Larbaud

Carpe diem...

Cueille ce triste jour d’hiver sur la mer grise, D’un gris doux, la terre est bleue et le ciel bas Semble tout à la fois désespéré et tendre ; Et vois la salle de la petite auberge Si gaie et si bruyante en été, les dimanches, Et où nous sommes seuls aujourd’hui, venus De Naples, non pour voir Baïes et l’entrée des Enfers, Mais pour nous souvenir mélancoliquement. Cueille ce triste jour d’hiver sur la mer grise, Mon amie, ô ma bonne amie, ma camarade ! Je crois qu’il est pareil au jour Où Horace composa l’ode à Leuconoé. C’était aussi l’hiver, alors, comme l’hiver Qui maintenant brise sur les rochers adverses la mer Tyrrhénienne, un jour où l’on voudrait Écarter le souci et faire d’humbles besognes, Être sage au milieu de la nature grave, Et parler lentement en regardant la mer... Cueille ce triste jour d’hiver sur la mer grise... Te souviens-tu de Marienlyst ? (Oh, sur quel rivage, Et en quelle saison sommes-nous ? je ne sais.) On y va d’Elseneur, en été, sur des pelouses Pâles ; il y a le tombeau d’Hamlet et un hôtel Éclairé à l’électricité, avec tout le confort moderne. C’était l’été du Nord, lumineux, doux voilé. Souviens-toi : on voyait la côte suédoise, en face, Bleue, comme ce profil lointain de l’Italie. Oh ! aimes-tu ce jour autant que moi je l’aime ? Cueille ce triste jour d’hiver sur la mer grise... Oh ! que n’ai-je passé ma vie à Elseneur ! Le petit port danois est tranquille, près de la gare, Comme le port définitif des existences. Vivre danoisement dans la douceur danoise De cette ville où est un château avec des dômes en bronze Vert-de-grisés ; vivre dans l’innocence, oui, De n’importe quelle petite ville, quelque part, Où tout le monde serait pensif et silencieux, Et où l’on attendrait paisiblement la mort. Cueille ce triste jour d’hiver sur la mer grise, Et laisse-moi cacher mes yeux dans tes mains fraîches ; J’ai besoin de douceur et de paix, ô ma sœur. Sois mon jeune héros, ma Pallas protectrice, Sois mon certain refuge et ma petite ville ; Ce soir, mi Socorro, je suis une humble femme Qui ne sait plus qu’être inquiète et être aimée.  Daniel Lefèvre : Commentaire Ne nous prenons pas au sérieux  il n'y aura aucun survivant Alphonse Allais Je suis mort