Marcel Proust : "Sur la lecture"



Fragonard "La liseuse"

Il n’y a peut-être pas de jours de notre enfance que nous ayons

 si pleinement vécus que ceux que nous avons cru laisser sans 

les vivre, ceux que nous avons passés avec un livre préféré. 

Tout ce qui, semblait-il, les remplissait pour les autres, et que 

nous écartions comme un obstacle vulgaire à un plaisir divin : 

le jeu pour lequel un ami venait nous chercher au passage le

 plus intéressant, l’abeille ou le rayon de soleil gênants qui 

nous forçaient à lever les yeux de la page ou à changer de 

place, les provisions de goûter qu’on nous avait fait emporter 

et que nous laissions à côté de nous sur le banc, sans y toucher,

tandis que, au-dessus de notre tête, le soleil diminuait de 

force dans le ciel bleu, le dîner pour lequel il avait fallu

rentrer et pendant lequel nous ne pensions qu’à monter finir,

tout de suite après, le chapitre interrompu, tout cela, dont la lecture aurait dû nous empêcher de percevoir autre chose 

que l’importunité,  elle en gravait au contraire en nous un 

souvenir tellement doux (tellement plus précieux à notre 

jugement actuel que ce  que nous lisions alors avec amour)

que, s’il nous arrive encore aujourd’hui de feuilleter ces 

livres d’autrefois, ce n’est  plus que comme les seuls 

calendriers que nous ayons gardés des jours enfuis, et

 avec l’espoir de voir reflétés sur leurs  pages les demeures

 et les étangs qui n’existent plus.

Qui ne se souvient comme moi de ces lectures faites au 

temps des vacances, qu’on allait cacher successivement

 dans toutes celles des heures du jour qui étaient assez 

paisibles et assez inviolables pour pouvoir leur donner asile.

 Le matin, en rentrant  du parc, quand tout le monde était 

parti faire une promenade, je me glissais dans la salle à 

manger, où, jusqu’à l’heure encore lointaine du déjeuner, personne n’entrerait que  la vieille Félicie relativement silencieuse, et où je n’aurais pour compagnons, très 

respectueux de la lecture, que les assiettes peintes 

accrochées au mur, le calendrier dont la feuille

de la veille  avait été fraîchement arrachée, la pendule 

et le feu  qui parlent sans demander qu’on leur réponde 

et dont les doux propos vides de sens ne viennent pas, 

comme les paroles des hommes, en substituer un différent 

à celui des mots que  vous lisez.



Renoir " La lectrice"



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