Philippe Claudel "De quelques amoureux des livres" Ed. Finitude, 2015

Voici un livre à ne pas rater!

97 Écrivains, "Amoureux des livres",
qui n'ont pas réussi ...

"par diverses raisons qui tenaient aux circonstances
au siècle de leur naissance, à leur caractère, faiblesse, 
orgueil, lacheté ..."

Comme ce poète ... aux  semelles de vent 

"Ce Juan Opiedo, dont parle Borges, qui toute sa vie exerça la profession de cordonnier et qui sur chacune des semelles des chaussures qu'il rafistolait écrivait des vers de sa composition qui finissaient par disparaître peu à peu, usés par la marche sur les trottoirs de Buenos Aires" (p 63)

DE QUELQUES AMOUREUX DES LIVRES 

que la littérature fascinait, qui aspiraient à devenir 

écrivains mais en furent empêchés par diverses raisons 

qui tenaient aux circonstances, aux siècles de leur 
naissance, à leur caractère, faiblesse, orgueil, lâcheté,
 mollesse, bravoure,  ou bien encore au hasard qui 
de la vie fait son jouet et entre les mains duquel 
nous ne sommes que de menues créatures, 
vulnérables et chagrines.

I l y eut ainsi, depuis des siècles, vivant dans une opaque et insoupçonnable solitude, des créatures qui pensaient que ce qui sourdait de leur cerveau et se traduisait en un assemblage de mots pouvait à l’humanité servir. La consoler, l’émouvoir, l’éclairer. 

On pardonna beaucoup au péché d’orgueil qui animait ces êtres. 

On les écouta souvent. On les célébra parfois. On donna à des avenues leurs noms. On sculpta dans le marbre et le bronze leur visage et leurs mains. On les coucha dans de grands dictionnaires, des encyclopé- dies. Il fallait bien voir leurs efforts se prolonger d’un écho. Mais au vrai, ils ne servirent à rien qu’à distraire les mortels de leur temps. Et leurs livres sont comme des mues tombées dans les siècles aveugles et sourds. Car rien jamais 

ne change l’homme. Rien ne remodèle la pâte dont il est fait, 

pour  une fois et pour toujours. L’Histoire n’existe pas. Le 

Temps n’est qu’une illusion qui est l’autre nom de l’espoir. Car 

il 7 en faut bien un. Sinon quoi? Mais comment dire cela à 

l’enfant quand il s’avance dans l’âge de comprendre. Nous 

sommes les dépositaires de l’éternel mensonge. Nous le prolongeons. Le monde est une brume de chaleur qui s’élève 

dans le cœur d’un été qui n’est pas un été, mais le rêve de ce 

que pourrait être un été, s’il existait, s’il existait vraiment, ailleurs que dans les livres qui sont les matières fragiles de nos mémoires. C’est cela qu’avait tenté de cerner Virgile Maubert (1962-2006), dans son roman Le cercle, autour duquel il avait tant tourné et tourné qu’il n’était jamais parvenu à traduire ce qui mordait 

chaque nuit son sommeil et ses rêves, son couple et ses heures, 

et le roman, à sa mort, n’était qu’un entassement de feuilles noircies d’une écriture penchée, comme soufflée par le vent 

d’une tempête marine, que sa femme trouva dans un tiroir de

 son bureau, tandis que le corps de Virgile – on était quelque 

trente-sept minutes après sa mort – se balançait encore au 

crochet du lustre du salon éclairé par des six ampoules basse tension qui donnaient à son 8 teint des lueurs froides et un

 peu vertes. Mais Virgile Maubert, mort avant même d’être 

Virgile Maubert car ce n’était là qu’un pseudonyme qu’il 

s’était choisi, et qu’il traîna dans l’intimité familiale comme 

une vieille pantoufle de soie perdant d’année en année son 

satiné reflet, sa femme le moquant lorsqu’elle le voyait écrire

 – oh que nos proches, ceux que nous aimons du plus profond

 de notre cœur, peuvent parfois être le miel qui nous contente

 et l’acide qui nous ronge! – lui disait, «Arrête de faire ton 

Virgile, viens plutôt m’aider à laver la vaisselle, Benoît!» car l’écrivain, même si toutes les légendes veulent nous faire croire

 le contraire est une créature coincée dans son siècle, qui possède une âme mais aussi un estomac, des intestins et un rectum,

et Virgile Maubert dont nous tairons le nom véritable, disons 

que c’était un homme avec un nom d’homme véritable et cela 

est bien suffisant, avait désiré plus que tout durant son petit 

passage sur terre rejoindre la communauté des littérateurs. Il 

n’y était pas parvenu. Il n’était pas le seul, ni le premier (p.7-9)

La chronique littéraire d'Augustin Trapenard