Kendji Girac, Soprano : No Me Mirès Màs

Ravello Villa Cimbrone

No me mirès màs, mirès màs

Je t’en supplie laisse-moi t’oublier

Je ne peux pas lui faire ça

Ne joue pas avec le danger

No me mirès màs, mirès màs

Je t’en supplie laisse-moi t’oublier

Je ne peux pas lui faire ça

Y tu juegas con el peligro

Ça fait plus d’une semaine

Qu’il te décrit comme un poème

Il nous parle que de toi

Il vit sur un nuage

Depuis que tu vis dans ses bras

Il a retrouvé le sourire

Depuis que tu es son avenir

Tu es devenu sa joie

Mais tout a changé quand

J’ai compris qu’il parlait de toi

Mais qu’est-c’que j’ai fait au Bon Dieu?

Il n’y a eu qu’une seule nuit entre nous deux

Ne nous approchons plus du feu

No me mirès màs, mirès màs

Je t’en supplie laisse-moi t’oublier

Je ne peux pas lui faire ça

Ne joue pas avec le danger

No me mirès màs, mirès màs

Je t’en supplie laisse-moi t’oublier

Je ne peux pas lui faire ça

Y tu juegas con el peligro

Ça fait déjà plus d’une semaine

Et je n’ai plus trop de tes nouvelles

N'es-tu pas content pour moi?

Toi qui est mon ami

Je sens que tu t’éloignes de moi

À chaque fois que je suis avec elle

Vos regards ne sont plus les mêmes

Je deviens parano, toi mon ami

M’as-tu planté un couteau dans le dos?

Mais qu’est-c’que j’ai fait au Bon Dieu?

Y’a-t-il eu quelque chose entre eux?

Notre amitié a-t-elle pris feu?

No me mirès màs, mirès màs

Je t’en supplie laisse-moi t’oublier

Je ne peux pas lui faire ça

Ne joue pas avec le danger

No me mirès màs, mirès màs

Je t’en supplie laisse-moi t’oublier

Je ne peux pas lui faire ça

Y tu juegas con el peligro

Amigo, amigo, dis-moi que t’es réglo

Si je ne le suis pas, que Dieu me jette dans l’fuego

Alors dis-moi tout et soigne ma parano

Je l’ai aimé un soir avant que tu lui mettes l’anneau

Mais pourquoi tu ne me l’as pas dit dans les yeux?

Parc’que je ne t’ai jamais vu aussi heureux

Tu es mon frère, plus aucune femme entre nous deux

Notre amitié m’est plus chère que ses beaux yeux

Mais qu’est-ce qu’on a fait au Bon Dieu?

Notre amitié a failli prendre feu

Plus aucune femme entre nous deux

No me mirès màs, mirès màs

Je t’en supplie laisse-moi t’oublier

Je ne peux pas lui faire ça

Ne joue pas avec le danger

No me mirès màs, mirès màs

Je t’en supplie laisse-moi t’oublier

Je ne peux pas lui faire ça

Y tu juegas con el peligro

No me mirès màs, mirès màs

Je t’en supplie laisse-moi t’oublier

Je ne peux pas lui faire ça

Ne joue pas avec le danger

No me mirès màs, mirès màs

Je t’en supplie laisse-moi t’oublier

Je ne peux pas lui faire ça

Y tu juegas con el peligro

Amigo, amigo

Amigo, amigo

Tu juegas con el peligro

Amigo, amigo

Amigo, amigo

Tu juegas con el peligro

Philippe Lançon : Le lambeau

"J'ai entendu sortir de la bouche de Chloé le mot qui allait désormais, en grande partie, me caractériser : le lambeau. On allait me faire un lambeau » (p.249)

« Lambeau, subst. masc.

1. Morceau d’étoffe, de papier, de matière souple, déchiré ou arraché, détaché du tout ou y attenant en partie.

2. Par analogie : morceau de chair ou de peau arrachée volontairement ou accidentellement. Lambeau sanglant ; lambeaux de chair et de sang. Juan, désespéré, le mordit à la joue, déchira un lambeau de chair qui découvrait sa mâchoire (Borel, Champavert, 1833, p. 55).

3. Chirurgie : segment de parties molles conservées lors de l’amputation d’un membre pour recouvrir les parties osseuses et obtenir une cicatrice souple. Il ne restait plus après l’amputation qu’à rabattre le lambeau de chair sur la plaie, ainsi qu’une épaulette à plat (Zola, Débâcle, 1892, p. 338). »

(Définition extraites du Trésor de la Langue Française)

Le Lambeau, époustouflant,  bouleversant,  roman de Philippe Lançon transforme les événements du 7 janvier 2015 en  récit autobiographique,  ce hoquet sanglant de l’histoire  et de ma propre vie (p.508),   tout en  dépassant la circonstance pour atteindre une  valeur universelle.

Le rôle de la lecture ou mieux de la relecture est au cœur du récit : Proust, tout particulièrement (la boîte à gâteaux, cette lampe magique qu’il m’était interdit de frotter ) Kafta, Houellebecq, Genette, Sartre , Thomas Man, Céline …

Lire, c‘est aussi vivre et faire revivre son  histoire,  ce qui lui pemet d’écrire :  en la décrivant … j’échappais à ma condition. Il m’avait fallu atterrir en cet endroit, dans cet état,  non seulement pour mettre à l’épreuve mon métier, mais aussi pour sentir ce que j’avais lu cent fois chez des auteurs sans toutefois le comprendre :  écrire est la meilleure manière de sortir de soi-même, quand bien même ne parlerait-on de rien d’autre.

La poésie et la peinture aussi jouent un rôle majeur : Goya et ses Peintures noires, les poèmes de Gongora et les bouffons de Velasquez ces échantillons intenses et marginaux, intenses parce que marginaux de l’humanité,  Paul Valéry , Borges, Jules Laforgue, Isidore Ducasse, Fernando Pessoa ... 

Philippe Lançon en 2013 © Getty / Bertrand Rindoff Petroff

On y retrouve  l'image du journaliste 

Dans le service, tout le monde semblait horrifié. Et j'étais la victime de ce qui horrifiat. Victime, moi? Un journaliste, peut être blessé ou tué en reportage, mais, victime,  il ne peut pas l'être. Un journaliste peut être une cible. Il n'est pas un sujet. Il n'est pas préservé de l'histoire qu'il couvre, mais il ne peut devenir le coeur de l'histoire elle-même. C'est une plante qui pousse dans l'angle mort de l'événement. Cette idée n'était pas un credo; c'était une sensation. Ce métier, m'avait-on appris, exigeait la discrétion. Comment être discret quand on est sous le regard de tous  sans rien contrôler de ce qu'on vit? (p.164)

que la mort de Tignous  éternise 

 Tignous est mort un stylo à la main comme un habitant de Pompéi saisi par la lave

La cathédrale de papier édifiée par Proust le suit de chambre en chambre car, outre le bonheur du texte, il y puise de quoi méditer sur le temps, l’élément qui irrigue tout son récit 

Le temps retrouvé de Philippe Lançon  Pierre Assouline

Le Lambeau est le récit de votre vie avant, pendant et surtout après l’attentat contre Charlie Hebdo le 7 janvier 2015, attentat au cours duquel vous avez été grièvement blessé. Vous écrivez à ce sujet, « tout était à la fois brumeux, précis et détaché ». Ce livre est-il une façon de dissiper cette brume ?

Il ne dissipe aucune brume. Il explore cette brume et il le fait avec les moyens du bord : dans mon cas, et depuis le début, écrire. C’est un acte de construction littéraire, qui s’accomplit parallèlement à la reconstruction chirurgicale.

Entretien Gallimard

Je suis toujours agacé par les écrivains qui disent écrire chaque phrase comme si c’était la dernière de leur vie. C’est accorder trop d’importance à l’œuvre, ou trop peu à la vie. Ce que j’ignorais, c’est que l’attentat allait me faire vivre chaque minute comme si c’était la dernière ligne : oublier le moins possible devient essentiel quand on devient brutalement étranger à ce qu’on a vécu, quand on se sent fuir de partout. J’en suis donc venu à penser à peu près la même chose que ceux qui m’agaçaient, même si c’est pour des raisons et dans des circonstances différentes : il faudrait noter les plus petits détails de ce qu’on vit, la moindre des choses moindres, comme si on allait mourir dans la minute qui suit ou changer de planète – la suivante n’étant pas plus hospitalière que celle qu’on a quittée. Ce serait utile pour le voyage, et comme un souvenir pour les survivants ; plus utile encore pour les revenants, ceux qui, n’étant pas plus morts que les autres, sont allés suffisamment loin ailleurs pour n’être plus tout à fait de retour ici, dans le monde où chacun continue de vaquer à ses occupations comme si la répétition des jours et des gestes avait un sens linéaire, établi, comme si ce théâtre était une mission. Les revenants liraient leurs notes, regarderaient vivre les autres, frotteraient leurs souvenirs et leurs vies. Ils compareraient le tout dans l’étincelle produite et, en s’y réchauffant, ils se rappelleraient peut-être qu’un jour ils ont vécu. (p.27)

Le Lambeau est un texte sur le temps… Le temps est le lieu plein d’un livre qui entreprend son récit, le « temps suspendu », « ni le passé, ni le présent, ni le temps retrouvé, ni le temps interrompu », ce temps sans nom, dans l’expérience pure, absolue et obscure, à la fois chronologique et circulaire, l’expérience paradoxale de l’absurde et d’une libération.

A la recherche du « temps interrompu » diacritik

Qu’est-ce qui permet de tenir quand on a vu la mort de si près ? Quand on a aperçu la cervelle s’écouler du crâne d’un collègue et ami ? Quand on est défiguré et perclus de douleurs ? C’est là que le témoignage de Lançon a valeur universelle : on n’est plus le même mais on peut reprendre goût à la vie.

«Charlie» : Lançon, penser les plaies liberation

La tuerie : le plan court d’un film de deux minutes. Son prolongement pour Philippe Lançon ? Les longs plans séquences de ses séjours à l’hôpital. Deux ans pour lui reconstruire le visage, lui réapprendre à parler et à se nourrir !... Pour supporter son devenir-monstre avant son retour à l’humain : les lectures et la musique, Proust, Kafka, Bach … Qui a jusqu’alors échappé aux longs séjours en hôpital découvrira, notamment dans le récit que fait Lançon de ses longs mois passés dans l’hôpital des Invalides, un monde en marge de notre monde, un monde secret de souffrances physiques, de misère morale, dont il n’a pas idée.

mondesfrancophones

C'est un livre d'une grande beauté esthétique. Très vite, on en vient à la scène fondatrice, inévitable, de la fusillade. C'est horrible à lire, mais il y a cette Danse de Matisse qui vient presque à sa rescousse et qui rend les choses lisibles. Après, quand il est aux Invalides, il y a Degas, Watteau... C'est esthétique mais ce n'est jamais esthétisant. Il cogne sans arrêt dans un réel absolument épouvantable. 

Patricia Martin    franceinter

Le livre de Philippe Lançon est une offrande, déposée au pied de tous ceux qui ont été touchés par les attentats et l'indicible violence, par la perte de ces figures qui les ont accompagnés comme des tontons, des frères, des amis, depuis l'enfance : l'indémodable bouille et les dessins grinçants de Cabu, les dessins de Wolinski que l'on regardait en cachette quand on était enfant, les unes de Charb, la voix de Bernard Maris sur France Inter le vendredi matin... écrit dans une langue magnifique, tendue comme une peau de percussion au début du livre, puis se relâchant au fil du récit, à mesure que l'étau se desserre, que se banalisent les événements, que la vie revient

francetvinfo

Maître GIMS - La Même - En duo avec Vianney

Castagnola Vigne et  genêts  à Costa Piana

Mes amis entendez la vie que j'ai eu

Où les gens m'attendaient, je n'suis pas venu

Si je les emmêle, si je dérange

C'est qu'je suis un pêle-mêle, un mélange

J'suis trop compliqué, je n'choisirai jamais

Que les deux côtés, ne me demandez

Pas où je veux aller, même les singes singent les sages

Et tous ces sages ont fait des cases où tous nous ranger

[Maître Gims & Vianney]

Eh, eh, aye, aye

Aye, aye, aye

Si je vous gêne, bah c'est la même

Si je vous gêne, bah c'est la même

Eh, eh, aye, aye

Aye, aye, aye

Si je vous gêne, bah c'est la même

Si je vous gêne, bah c'est la même

[Vianney]

On prend des boîtes, on y range les gens qu'au fond jamais, jamais l'on ne comprend

Comme l'Homme est fait de mille boîtes, ces boîtes que l'on prend ne sont jamais assez grandes

J'ai suivi mille chemins et serré dix mille mains

On peut aimer Brel et Megui, aimer même nos ennemis

[Maître Gims]

J'suis trop compliqué, je ne rentrerai jamais

Dans vos petites cases, je vis au jour le jour

Alors je zigzague toujours avec ces lunettes noires

J'entends les gens se demander : "Quand est-ce que tombe le masque ?"

[Maître Gims & Vianney]

Eh, eh, aye, aye

Aye, aye, aye

Si je vous gêne, bah c'est la même

Si je vous gêne, bah c'est la même

Eh, eh, aye, aye

Aye, aye, aye

Si je vous gêne, bah c'est la même

Si je vous gêne, bah c'est la même

[Vianney & Maître Gims]

T'es entré dans ma vie, ô ma liberté chérie

La vie, c'est des envies, l'envie avant les avis

T'es entré dans ma vie, ô ma liberté chérie

La vie, c'est des envies, l'envie avant les avis

Eh, eh, aye, aye

Aye, aye, aye

Si je vous gêne, bah c'est la même

Si je vous gêne, bah c'est la même

[Maître Gims & Vianney]

Eh, eh, aye, aye

Aye, aye, aye

Si je vous gêne, bah c'est la même

Si je vous gêne, bah c'est la même

Eh, eh, aye, aye

Aye, aye, aye

Si je vous gêne, bah c'est la même

Si je vous gêne, bah c'est la même

Pau Valéry "Palme" - Charmes (1926)

La lecture de Philippe Lançon Le lambeau, hospitalisé suite aux blessures du 7 janvier 2015  ( Comment se reconstruire, dans sa chair et dans sa tête, lorsqu’on a survécu au bouleversement intime que représente un attentat ?) me renvoit à ce beau poème méditerranéen de Paul Valéry, 

À Yeannie

De sa grâce redoutable

Voilant à peine l’éclat,

Un ange met sur ma table

Le pain tendre, le lait plat;

Il me fait de la paupière

Le signe d’une prière

Qui parle à ma vision:

-Calme, calme, reste calme!

Connais le poids d’une palme

Portant sa profusion!

Pour autant qu’elle se plie

À l’abondance des biens,

Sa figure est accomplie,

Ses fruits lourds sont ses liens.

Admire comme elle vibre,

Et comme une lente fibre

Qui divise le moment,

Départage sans mystère

L’attirance de la terre

Et le poids du firmament!

Ce bel arbitre mobile

Entre l’ombre et le soleil,

Simule d’une sibylle

La sagesse et le sommeil.

Autour d’une même place

L’ample palme ne se lasse

Des appels ni des adieux…

Qu’elle est noble, qu’elle est tendre!

Qu’elle est digne de s’attendre

À la seule main des dieux!

L’or léger qu’elle murmure

Sonne au simple doigt de l’air,

Et d’une soyeuse armure

Charge l’âme du désert.

Une voix impérissable

Qu’elle rend au vent de sable

Qui l’arrose de ses grains,

À soi-même sert d’oracle,

Et se flatte du miracle

Que se chantent les chagrins.

Cependant qu’elle s’ignore

Entre le sable et le ciel,

Chaque jour qui luit encore

Lui compose un peu de miel.

Sa douceur est mesurée

Par la divine durée

Qui ne compte pas les jours,

Mais bien qui les dissimule

Dans un suc où s’accumule

Tout l’arôme des amours.

Parfois si l’on désespère,

Si l’adorable rigueur

Malgré tes larmes n’opère

Que sous ombre de langueur,

N’accuse pas d’être avare

Une Sage qui prépare

Tant d’or et d’autorité:

Par la sève solennelle

Une espérance éternelle

Monte à la maturité!

Ces jours qui te semblent vides

Et perdus pour l’univers

Ont des racines avides

Qui travaillent les déserts.

La substance chevelue

Par les ténèbres élue

Ne peut s’arrêter jamais

Jusqu’aux entrailles du monde,

De poursuivre l’eau profonde

Que demandent les sommets.

Patience, patience,

Patience dans l’azur!

Chaque atome de silence

Est la chance d’un fruit mûr!

Viendra l’heureuse surprise:

Une colombe, la brise,

L’ébranlement le plus doux,

Une femme qui s’appuie,

Feront tomber cette pluie

Où l’on se jette à genoux!

Qu’un peuple à présent s’écroule,

Palme!… irrésistiblement!

Dans la poudre qu’il se roule

Sur les fruits du firmament!

Tu n’as pas perdu ces heures

Si légère tu demeures

Après ces beaux abandons;

Pareille à celui qui pense

Et dont l’âme se dépense

À s’accroître de ses dons!

Ce poème est une sorte de parabole qui dit le lent mûrissement de l’oeuvre d’art. Image à la fois méridionale, biblique et gréco-romaine, très caractéristique des «inspirations méditerranéennes» de Valéry, la palme, qui attend, dans l'azur, avec une patience inlassable, la chute de ses fruits enfin parvenus à leur maturité, nous dit à quel prix se conquiert la perfection du chef-d'œuvre : labeur persévérant, lente maturation, attente calme et confiante des circonstances favorables. La palme, récompense du triomphateur, représente aussi l'espérance de l'artiste au moment où il met le point final au recueil de “Charmes”. Ces vers terminent en effet l'ouvrage : dédiés «à Yeannie» (Mme Paul Valéry), ils constituent l'hommage du poète à l'épouse qui a su favoriser sa création littéraire, en même temps qu'ils rappellent, comme une ultime profession de foi, la poétique de Valéry.
L’heptasyllabe confère au poème sa fluidité impaire.

André Durand, Le comptoir littéraire

L'ombre et la lumière dans la poésie de Paul Valéry

Antoine Pol : Les passantes - De Georges Brassens à Fabrizio De André

antiwarsongs

Encore une fois tout revient à Baudelaire 

Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,

Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais !

À une passante

Je veux dédier ce poème

A toutes les femmes qu’on aime

Pendant quelques instants secrets

A celles qu’on connaît à peine

Qu’un destin différent entraîne

Et qu’on ne retrouve jamais

A celle qu’on voit apparaître

Une seconde à sa fenêtre

Et qui, preste, s’évanouit

Mais dont la svelte silhouette

Est si gracieuse et fluette

Qu’on en demeure épanoui

A la compagne de voyage

Dont les yeux, charmant paysage

Font paraître court le chemin

Qu’on est seul, peut-être, à comprendre

Et qu’on laisse pourtant descendre

Sans avoir effleuré sa main

A la fine et souple valseuse

Qui vous sembla triste et nerveuse

Par une nuit de carnaval

Qui voulut rester inconnue

Et qui n’est jamais revenue

Tournoyer dans un autre bal

A celles qui sont déjà prises

Et qui, vivant des heures grises

Près d’un être trop différent

Vous ont, inutile folie,

Laissé voir la mélancolie

D’un avenir désespérant

A ces timides amoureuses

Qui restèrent silencieuses

Et portent encor votre deuil

A celles qui s’en sont allées

Loin de vous, tristes esseulées

Victimes d’un stupide orgueil.

Chères images aperçues

Espérances d’un jour déçues

Vous serez dans l’oubli demain

Pour peu que le bonheur survienne

Il est rare qu’on se souvienne

Des épisodes du chemin

Mais si l’on a manqué sa vie

On songe avec un peu d’envie

A tous ces bonheurs entrevus

Aux baisers qu’on n’osa pas prendre

Aux coeurs qui doivent vous attendre

Aux yeux qu’on n’a jamais revus

Alors, aux soirs de lassitude

Tout en peuplant sa solitude

Des fantômes du souvenir

On pleure les lèvres absentes

De toutes ces belles passantes

Que l’on n’a pas su retenir.

 Extrait Des Emotions poétiques

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